Was war Dein Weg zwischen Iran und Deutschland, Pendar?

Zum ersten Mal erscheint in unserem Verlag ein Buch unter Pseudonym. In diesem etwas längeren Interview erfahrt Ihr, warum.

Warum hast Du diesen Buch geschrieben?

Die meiste Zeit meines Lebens glaubte ich, dass Überleben Schweigen bedeutet. In der Familie, in der ich aufwuchs, hatte ich gelernt, dass Schmerz etwas war, das man alleine trug, leise, hinter einem gefassten Gesicht. Was innerhalb einer Familie geschah, sollte innerhalb der Familie bleiben. Einen Elternteil infrage zu stellen, konnte sich wie Verrat anfühlen.

Eine Therapie baute diesen Glauben langsam ab, Sitzung für Sitzung. Gegenüber meinem Psychoanalytiker begann ich zu verstehen, dass die Geschichte, die ich mir über mein Leben erzählt hatte – eine liebevolle Familie, eine glückliche Kindheit, ein wiederkehrendes Unglück in meinen Beziehungen – nicht die ganze Wahrheit war. Darunter lag ein Muster aus Angst, Verlassenheit und emotionaler Entbehrung. Ein kleines Mädchen, das sehr früh gelernt hatte, dass Liebe verdient werden musste und selbst dann verschwinden konnte.

Ich habe dieses Buch geschrieben, weil das Verständnis dieses Musters mein Leben verändert hat. Was unbewusst bleibt, neigt dazu, sich zu wiederholen. Unsere Wunden zu benennen, löscht sie nicht aus, aber es gibt uns die Möglichkeit, das zu unterbrechen, was unbewusst von einer Generation zur nächsten weitergegeben wurde.

Dies ist kein Buch, das aus Wut geschrieben wurde, und keine Anklage gegen meine Mutter, meinen Ex-Mann oder andere Menschen, die darin vorkommen. Ich habe versucht, zwei Wahrheiten gleichzeitig auszuhalten: dass ich verletzt wurde und dass die Menschen, die mich verletzten, selbst von Wunden geprägt waren. Jemanden zu verstehen, entbindet ihn nicht von seiner Verantwortung. Mitgefühl verlangt nicht, zu leugnen, was uns angetan wurde.

Vor allem habe ich dieses Buch geschrieben, weil ich glaube, dass unsere Wunden nicht zu unserem Erbe werden müssen. Was an uns weitergegeben wurde, kann verstanden, konfrontiert und manchmal auch verwandelt werden.

Pendar, Du bist im Iran aufgewachsen, lebst aber seit vielen Jahren in Deutschland. „Wandernde Seele“ ist der Titel. Welche Wanderung beschreibst Du da?

Ich habe nicht einfach bei null angefangen, als ich mit zweiundzwanzig nach Deutschland kam. In vielerlei Hinsicht habe ich unter null angefangen.

Ich musste eine neue Sprache lernen, in ein völlig anderes kulturelles Umfeld eintauchen, mich an ein anderes Klima und eine andere soziale Realität anpassen – und vor allem lernen, mit der Einsamkeit zu leben. Was ich zurückließ, war nicht einfach ein Land. Es war eine ganze soziale Welt: Eltern, meine geliebten Brüder, Cousins, Tanten, Onkel, Familienfeiern, Gespräche, Lachen, gemeinsame Mahlzeiten. Diese Welt wurde fast über Nacht durch Einsamkeit ersetzt.

Aber das Wandern in Wandernde Seele ist nicht nur geografisch.

Einen Großteil meines Lebens wanderte ich auch psychologisch. Ich suchte nach Zugehörigkeit in Beziehungen, in anderen Menschen und manchmal in Versionen meiner selbst, von denen ich dachte, sie könnten endlich genügen.

Selbst während der zwei Jahre, die ich wieder im Iran verbrachte, blieb ich eine wandernde Seele. Ich war physisch zurückgekehrt, aber nicht mehr ganz die persische Frau, die einst dorthin gehört hatte. Die Migration hatte mich verändert. Deutschland hatte mich verändert. Die Zeit hatte mich verändert. Ich war jemand geworden, der zu mehr als einer Welt gehörte – und sich deshalb lange Zeit in keiner ganz zu Hause fühlte.

Erst durch die Therapie begann ich schließlich anzukommen. Nicht in einem Land, sondern in mir selbst. Ich erkannte, dass Heimat nicht immer ein geografischer Ort ist. Manchmal ist sie ein innerer Zustand – ein Ort in dir selbst, an dem du nicht mehr fliehen musst.

Ich war mir selbst endlich zur Heimat geworden.

Warum veröffentlichst Du unter einem Pseudonym?

Weil ich in diesem Buch meine innere Welt vollständig geöffnet habe. Ich schreibe über Wunden, Ängste, Beziehungen, Scham und Einsamkeit – über Teile meiner selbst, die ich einen Großteil meines Lebens verborgen hatte.

Ich arbeite für ein internationales Unternehmen und möchte meine berufliche Identität davor schützen, durch die intimsten Teile meiner persönlichen Geschichte definiert zu werden. Das Pseudonym schafft eine gewisse Distanz zwischen der Person, die ich beruflich bin, und der Person, die diese Geschichte erzählt.

Aber es gibt noch einen anderen, persönlicheren Grund: Meine Mutter lebt noch. Sie ist in einem Alter, in dem ich sie nicht unnötig Wahrheiten aussetzen möchte, die, so ehrlich ich sie auch erzähle, zutiefst schmerzhaft für sie wären.

Das Pseudonym gibt mir deshalb die Freiheit, meine Geschichte wahrhaftig zu erzählen, und schafft zugleich eine kleine Schutzgrenze um meine Mutter.

Was hat sich für Dich durch den Schreibprozess am meisten verändert?

Das Schreiben hat mich gezwungen, die Muster meines Lebens vor mir ausgebreitet zu sehen – nicht als isolierte Erfahrungen, sondern als zusammenhängende psychologische Landschaft.

Wenn wir in unserer eigenen Geschichte leben, erleben wir eine Beziehung, eine Enttäuschung, eine Verlassenheit oder eine Entscheidung oft als einzelne Ereignisse. Erst mit Abstand erkennen wir den unsichtbaren Faden, der sie verbindet.

Ich begann, meine Angst vor dem Verlassenwerden zu erkennen, die Anziehungskraft emotional nicht verfügbarer Männer und die Art und Weise, wie ich emotionale Distanz mit Stärke verwechselte. Das waren nicht einfach schlechte Entscheidungen. Es waren Muster mit einer Geschichte.

Das Schreiben ließ mich meine Geschichte deshalb nicht bloß wiedererleben. Es erlaubte mir, sie zu verstehen. Erfahrungen, die einst nur als Gefühle existierten, wurden zu etwas, das ich untersuchen und in einen größeren Zusammenhang stellen konnte. Erinnerung wurde zu Reflexion.

Und dann geschah etwas Unerwartetes: Ich spürte eine enorme Erleichterung. Sobald eine Geschichte eine Form bekommt, muss sie dich nicht mehr auf dieselbe Weise beherrschen.

Was möchtest Du, dass Leserinnen und Leser aus diesem Buch mitnehmen?

Ich hoffe, sie nehmen die Möglichkeit mit, dass Heilung real ist – selbst wenn die Wunden tief sind und früh im Leben entstanden sind. Aber Heilung beginnt für mich mit Ehrlichkeit. Wir können nicht verwandeln, was wir uns weigern zu sehen. Ich hoffe, das Buch ermutigt Leserinnen und Leser, ihr eigenes Leben zu betrachten, ohne sich selbst oder ihre Familien sofort zu verurteilen. Loyalität gegenüber der eigenen Familie sollte nicht bedeuten, sich selbst aufzugeben.

Unsere Eltern haben uns unseren Anfang gegeben, aber sie müssen nicht unser Ende bestimmen. Die Wunden zu erkennen, die wir geerbt haben, bedeutet nicht, Schuld zuzuweisen. Es geht darum, bewusst zu werden. Sobald wir verstehen, was uns geprägt hat, können wir eher entscheiden, was wir weitertragen wollen – und was mit uns endet.

Denkst Du, dass viele Iranerinnen ähnliche Erfahrungen gemacht haben?

Ich glaube, dass viele iranische Frauen, die migriert sind, Teile dieser Erfahrung wiedererkennen können, obwohl natürlich jede Migrationsgeschichte individuell ist.

Viele teilen Erfahrungen wie die Familie zurückzulassen, sich der Einsamkeit zu stellen, eine neue Sprache zu lernen und in eine unvertraute Kultur einzutauchen. Migration ist psychologisch viel mehr als die Bewegung von einem Land in ein anderes. Man verlässt eine soziale Identität, bevor man eine neue entwickelt hat.

Gerade die Sprache kann zu einer schmerzhaften Form der Entwurzelung werden. Man weiß genau, was man sagen möchte, und plötzlich fehlen die Worte, um die eigene Intelligenz, den Humor, die Persönlichkeit oder emotionale Komplexität auszudrücken. Ein erwachsener Mensch kann sich dadurch seltsam kindlich fühlen.

Ich möchte nicht für jede iranische Frau sprechen. Unsere Erfahrungen unterscheiden sich enorm. Aber ich glaube, dass viele eine gemeinsame emotionale Landschaft kennen: die Trauer des Verlassens, Schuldgefühle gegenüber den Zurückgelassenen, Einsamkeit und die lange Suche danach, wer wir sind, wenn die Welt, die uns einmal definiert hat, nicht mehr um uns herum ist.

Manchmal ist das, was wie Verlorensein aussieht, in Wirklichkeit der schmerzhafte Prozess, jemand Neues zu werden.

Für welche Leserinnen und Leser ist das Buch besonders empfehlenswert?

Für Menschen, die sich schon einmal gefragt haben, warum sich Glück unerreichbar anfühlen kann, obwohl das Leben von außen vollständig erscheint – und die bereit sind, unter die Oberfläche zu schauen.

Für Leserinnen und Leser, die sich für Psychologie, Familiendynamiken und Beziehungen interessieren und dafür, wie frühe Erfahrungen unser Erwachsenenleben prägen. Und für Menschen, die neugierig auf eine andere Kultur und auf die Erfahrung von Migration, Entwurzelung und einer Identität zwischen mehreren Welten sind.

Ich hoffe auch, dass Eltern darin etwas finden. Elternschaft konfrontiert uns nicht nur mit dem Kind vor uns, sondern oft auch mit dem Kind, das wir selbst einmal waren.

Vor allem habe ich dieses Buch für Menschen geschrieben, die irgendwann auf ihr eigenes Leben geblickt und sich leise gefragt haben: Warum passiert mir das immer wieder?

Nicht jede Wunde muss zu einer Identität werden. Nicht jedes Muster muss zum Schicksal werden.

Vielleicht beginnt Veränderung mit dem Mut, eine andere Frage zu stellen:

Nicht: Warum ist mir das passiert?

Sondern: Was kann ich jetzt über mich selbst verstehen, nachdem es passiert ist?

"Wandernde Seele"

172, Seiten, Paperback, 16,50 €